سافوي

العصافير مَرْميةٌ على مسرح الذاكرة صوتاً للقمح . الكلاب والقطط والجرذان تحاول بسط النفوذ على الشارع العام رغم ما يحدث بينها من مناوشات . وعمالُ النظافة يجمعون جثث الضحايا في أكياس بلاستيكية ، ويُلقون بها في مقابر جماعية . الأنقاض يتعالى نحيبها كأطفال العشب حين يتركهم ويذهب إلى الصيد . بائع الصحف يتكئ على عمود كهرباء آيل للسقوط . الركام في كل مكان . وصوت الرصاص راح يخفت شيئاً فشيئاً ، حيث طغت عليه أصوات سيارات الهلال والصليب الأحمرين . والأصوات المتشابكة ما زالت تُسمع في النواحي القريبة . البيوتُ تمت تسويتها بالأرض . لقد ورث المكانَ حشراتٌ لا شريعة لها إلا الكوليرا. 

التاريخ لا يتعاطف مع الضعفاء، لا يعرف الشفقة أو الرّحمة، لكنّه يمتلك جرأة تسجيل هزيمة البؤساء، عندما يسرد يوميات انكسارهم، فيما يركع أمام المنتصرين والأقوياء

   انطلقتْ صرخاتي مؤذنةً خروجي من حُجرتي، وقُطِع الحبلُ الَّذي يصلني بأمِّي، تهاويْتُ إلى حضنها، وكأنَّني أعلمُ أنْ لا مأوى لي سوى قلبِها. نظرتْ إليَّ أمِّي نظرةَ حبٍّ وحمدٍ، نظرةَ نسيانٍ لأيِّ مشقَّةٍ وتعبٍ، طيلةَ فترةِ الحملِ، وأثناءَ الولادةِ.